Владимир Высоцкий. Воспоминание о жизни поэта

[Opl]

Мне трудно вспоминать 80 г.

По Голосу Америки я примерно в это время услышал, что Володя умер.
Сегодня днем друг напомнил о том, что я ему позвонил и сообщил о смерти Высоцкого 25 июля.

Будем жить и вспоминать Владимира Семеновича.

О ПОЭТАХ И КЛИКУШАХ

Поэтам и прочим, но больше - поэтам

Кто кончил жизнь трагически - тот истинный поэт,
А если в точный срок - так в полной мере.
На цифре 26 один шагнул под пистолет,
Другой же - в петлю слазил в "Англетере".

А в тридцать три Христу... (Он был поэт, он говорил:
"Да не убий!" Убьешь - везде найду, мол.)
Но - гвозди ему в руки, чтоб чего не сотворил,
Чтоб не писал и ни о чем не думал.

С меня при цифре 37 в момент слетает хмель.
Вот и сейчас как холодом подуло:
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль
И Маяковский лег виском на дуло.

Задержимся на цифре 37. Коварен бог -
Ребром вопрос поставил: или - или.
На этом рубеже легли и Байрон, и Рембо,
А нынешние как-то проскочили.

Дуэль не состоялась или перенесена,
А в тридцать три распяли, но не сильно.
А в тридцать семь - не кровь, да что там кровь - и седина
Испачкала виски не так обильно.

Слабо стреляться? В пятки, мол, давно ушла душа?
Терпенье, психопаты и кликуши!
Поэты ходят пятками по лезвию ножа
И режут в кровь свои босые души.

На слово "длинношеее" в конце пришлось три "е".
Укоротить поэта! - вывод ясен.
И нож в него - но счастлив он висеть на острие,
Зарезанный за то, что был опасен.

Жалею вас, приверженцы фатальных дат и цифр!
Томитесь, как наложницы в гареме:
Срок жизни увеличился, и, может быть, концы
Поэтов отодвинулись на время!

[x]

Валентин Гафт написал стихи на этот же мотив, посвященные ему:

"С меня при цифре 37 в момент слетает хмель,
Вот и сейчас,как холодом подуло...
Под эту цифру Пушкин подгадал себе дуэль,
И Маяковский лег виском на дуло."

* * *

"... Срок жизни увеличился,
И,может быть,концы
Поэтов отодвинулись на время."
(В.В. - о поэтах)

* * *

Всего пяток прибавил бог к этой цифре 37,
Всего пять лет накинул к жизни плотской.
И в 42 закончил и Рассел,и Джо Дассен,
И в 42 закончил наш Высоцкий.

Не нужен нынче револьвер,чтоб замолчал поэт,
Он сердцем пел - и сердце разорвалось !
Он знал - ему до смерти петь,не знал лишь сколько лет,
А оставалось петь такая малость.

Но на дворе двадцатый век,остался голос жить,
Записан он на дисках и кассетах.
А пленки столько на земле,что если разложить,
То можно ею обернуть планету.

И пусть по радио твердят,что умер Джо Дассен,
И пусть молчат,что умер наш Высоцкий.
Что нам Дассен,о чем он пел не знаем мы совсем -
Высоцкий пел о нашей жизни скотской.

Он пел о том,о чем молчат,себя сжигая,пел,
Свою большую совесть в мир обрушив.
По лезвию ножа ходил,винил,кричал,хрипел
И резал в кровь свою и наши души.

И этих ран не залечить и не перевязать,
Вдруг замолчал-и холодом подуло...
Хоть умер от инфаркта он,но можем мы сказать:
За всех за нас он лег виском на дуло.
( Гафт - Владимиру Высоцкому)

[x]

млин, не думал что ктото на этом форму высоцким интересуется.. Вот, одно из моих любимых песен, показывает отношение к творчеству настоящего поэта и музыканта:

Владимир Высоцкий. "Песня певца у микрофона"

• Я весь в свету, доступен всем глазам.
  Я приступил к привычной процедуре:
  Я к микрофону встал, как к образам,
  Нет-нет, сегодня - точно к амбразуре.
  
  И микрофону я не по нутру -
  Да, голос мой любому опостылет.
  Уверен, если где-то я совру,
  Он ложь мою безжалостно усилит.
  
  Бьют лучи от рампы мне под ребра,
  Светят фонари в лицо недобро,
  И слепят с боков прожектора,
  И жара, жара.
  
  Он, бестия, потоньше острия.
  Слух безотказен, слышит фальшь до йоты.
  Ему плевать, что не в ударе я,
  Но пусть, я честно выпеваю ноты.
  
  Сегодня я особенно хриплю,
  Но изменить тональность не рискую.
  Ведь если я душою покривлю,
  Он ни за что не выправит кривую.
  
  На шее гибкой этот микрофон
  Своей змеиной головою вертит.
  Лишь только замолчу, ужалит он.
  Я должен петь до одури, до смерти.
  Не шевелись, не двигайся, не смей.
  Я видел жало. Ты змея, я знаю.
  А я сегодня - заклинатель змей,
  С не пою, я кобру заклинаю.
  
  Прожорлив он, и с жадностью птенца
  Он изо рта выхватывает звуки.
  Он в лоб мне влепит девять грамм свинца.
  Рук не поднять - гитара вяжет руки.
  Опять не будет этому конца.
  Что есть мой микрофон? Кто мне ответит?
  Теперь он - как лампада у лица,
  Но я не свят, и микрофон не светит.
  
  Мелодии мои попроще гамм,
  Но лишь сбиваюсь с искреннего тона,
  Мне сразу больно хлещет по щекам
  Недвижимая тень от микрофона.
  Я освещен, доступен всем глазам.
  Чего мне ждать: затишья или бури?
  Я к микрофону встал, как к образам.
  Нет-нет, сегодня точно - к амбразуре.

[riki-tiki-taki]

А ещё есть песня микрафона по "професии усилителя"
...
...
...
мы в чехле очень тесно лежали
я штатив и другой микрофон
и они мне смеясь расказали
как он рад был что я заменён

думаю что у В.С. всегда будуп поклоники

[x]

угу, точно будут. Как не быть, посде таких строк:
....
ведь погибель пришла,
а бежать - не суметь,
из колоды моей
утащили туза
да такого туза
без которого смерть...

....
Мы успели. В гости к богу не бывает опозданий,
Так, что ж там ангелы поют такими злыми голосами?
Или это колокольчик весь зашелся от рыданий,
Или я кричу коням, чтоб не несли так быстро сани!

....
Он смеялся над славою бренной,
Но хотел быть только первым
Такого попробуй угробь!
Не по проволоке над ареной,
Он по нервам - нам по нервам
Шел под барабанную дробь!

....
Спасите наши души!
Мы бредим от удушья.
Спасите наши души,
Спешите к нам!
Услышьте нас на суше,
Наш сос все глуше, глуше,
И ужас режет души напополам!

И рвутся аорты....

....
А потом на карьере ли, в топи ли,
Наглотавшись слезы и сырца,
Ближе к сердцу кололи мы профили
Чтоб он слышал, как рвутся сердца.



(еще это все надо слушать)