и у меня рассказик
Добавлено: Вт апр 05, 2005 15:45
Три часа ночи. Проснулась с тяжелым комом в горле. Пот стекает тремя ручьями, но тело от холода охватывает дрожь. Спать совершенно не хочу, резко вскакиваю с кровати от неожиданного щелчка в голове и иду на кухню Ну где же эти чертовы таблетки? Руки трясутся, но, приложив небольшие усилия, откупориваю все-таки баночку с анальгином и глотаю сразу две пилюли, тотчас запивая их холодной водой. Ну вот, теперь будет лучше.
Звонок. Твой хриплый голос что-то бормочет, вроде просишь приехать, говоришь – срочно.
Далее следует мучительно долгая процедура одевания, поиски мобильного и ключей от квартиры. В конце концов, но уже почему-то впопыхах, вылетаю из квартиры, судорожно запираю дверь и, не дожидаясь лифта, спускаюсь по лестнице, прыгая через две, а то и через три ступеньки. На улице холодно, лишь пару горящих витрин освежают эту мрачную ночь. Звоню в диспетчерскую, вызываю такси. Приятный женский голос устало говорит: «Ждите. Через пять минут такси приедет.». Сажусь на крыльцо подъезда. Жду.
Я хочу спать. Говорю, чтобы ты оставил меня в покое, что я больше не хочу тебя видеть. Говорю что-то о том, что ты не понимаешь, если бы понял не стал бы звонить, но ты настаиваешь. Теперь уже чужой хриплый голос просит приехать, просит о помощи...
- Восьмая больница, пожалуйста.
Скучные столбы, увенчанные светящимися шляпками, словно выкинутые из спичечного коробка спички пролетают мимо, провожая бесшумно скользящее по улицам такси. Приехали. Руки все еще трясутся. Опять небольшое усилие и я расплатилась с таксистом, и уже взбегаю на третий этаж. Тут длинный коридор, отвратительно пахнущий болезнью и лекарствами. И двери, двери...
...двери, двери. Избитое лицо, все в ссадинах и кровоподтеках, едва плетущиеся ноги. «Спасибо, что пришла», читаю в твоих глазах. Да куда там... Затем уже смутно понимаю, что проиходит. Свет, белые колпаки, страшный диагноз врачей, прозвучавший как смертный приговор. Вроде очень сильное повреждение легкого в следствии побоев, сломано несколько ребер, и это только начало перечня... Сижу в глухом ожидании, ты в операционном зале, врачи говорят, что состояние очень тяжелое, надеятся, что выкарабкаешься. Потом тебя везут в палату. Вот и она.
Вот и она, твоя палата. Тихонько открываю дверь. Захожу. Ты начинаешь ворочаться. Просыпаешься, смотришь на меня недоуменным взглядом.
- Зачем пришла? Я иду на поправку...
Сглатываю. Сухая боль, гулкий удар по голове, едва удерживаюсь на ногах. Молча выхожу из палаты и прикрываю за собой дверь.
Тогда ты позвонил потому, что знал, что я точно приеду, чего нельзя было с той же уверенностью сказать о ком-либо другом. Тогда тебе было плохо, и я была нужна тебе. А теперь ты, черт возьми, выздоравливаешь...
Звонок. Твой хриплый голос что-то бормочет, вроде просишь приехать, говоришь – срочно.
Далее следует мучительно долгая процедура одевания, поиски мобильного и ключей от квартиры. В конце концов, но уже почему-то впопыхах, вылетаю из квартиры, судорожно запираю дверь и, не дожидаясь лифта, спускаюсь по лестнице, прыгая через две, а то и через три ступеньки. На улице холодно, лишь пару горящих витрин освежают эту мрачную ночь. Звоню в диспетчерскую, вызываю такси. Приятный женский голос устало говорит: «Ждите. Через пять минут такси приедет.». Сажусь на крыльцо подъезда. Жду.
Я хочу спать. Говорю, чтобы ты оставил меня в покое, что я больше не хочу тебя видеть. Говорю что-то о том, что ты не понимаешь, если бы понял не стал бы звонить, но ты настаиваешь. Теперь уже чужой хриплый голос просит приехать, просит о помощи...
- Восьмая больница, пожалуйста.
Скучные столбы, увенчанные светящимися шляпками, словно выкинутые из спичечного коробка спички пролетают мимо, провожая бесшумно скользящее по улицам такси. Приехали. Руки все еще трясутся. Опять небольшое усилие и я расплатилась с таксистом, и уже взбегаю на третий этаж. Тут длинный коридор, отвратительно пахнущий болезнью и лекарствами. И двери, двери...
...двери, двери. Избитое лицо, все в ссадинах и кровоподтеках, едва плетущиеся ноги. «Спасибо, что пришла», читаю в твоих глазах. Да куда там... Затем уже смутно понимаю, что проиходит. Свет, белые колпаки, страшный диагноз врачей, прозвучавший как смертный приговор. Вроде очень сильное повреждение легкого в следствии побоев, сломано несколько ребер, и это только начало перечня... Сижу в глухом ожидании, ты в операционном зале, врачи говорят, что состояние очень тяжелое, надеятся, что выкарабкаешься. Потом тебя везут в палату. Вот и она.
Вот и она, твоя палата. Тихонько открываю дверь. Захожу. Ты начинаешь ворочаться. Просыпаешься, смотришь на меня недоуменным взглядом.
- Зачем пришла? Я иду на поправку...
Сглатываю. Сухая боль, гулкий удар по голове, едва удерживаюсь на ногах. Молча выхожу из палаты и прикрываю за собой дверь.
Тогда ты позвонил потому, что знал, что я точно приеду, чего нельзя было с той же уверенностью сказать о ком-либо другом. Тогда тебе было плохо, и я была нужна тебе. А теперь ты, черт возьми, выздоравливаешь...